Gritos del silencio.

Una detrás de otra, cayendo en picado sin salida, sin entrada.
No se quien ha inventado las ventanas en los sueños, las paradas de autobuses o los poemas.
Quien ha inventado los versos, la poesia de una boca que esta muriendo porque no tiene donde ir, o las pestañas despiertas en noches oscuras, quien ha inventado las palabras del silencio que tanto callan, cuando gritan. Y esque cuanto más fuerte somos, más duelen las cosas, las caídas, las palabras esas cosas que suelen tumbarte de pleno.
Una hoja, es más fuerte cualquier huracán que le pase por encima solo si sabe serlo, si deja las lágrimas para llorar las heridas que le hicieron, si le sonrie mientras pasa y después muere para revivir en un ultimo intento.
Dejame decirte, que la vida ya no pasa, que las ventanas no están en los sueños, que las miradas siempre gritan, o callan igual que los silencios, que es más fácil no decir nada que gritar a los cuatro vientos.
Y la tranquilidad de vernos muertos, en el mundo en que hoy vivimos lleno de genios, de supervivientes, de suicidas y poetas y una mezcla de todos ellos. También estoy yo que no se muy bien quien o que soy, solo un alma perdida que busca cobijo en una mirada perdida, en un aliento deshecho a punto de ahogarse en un mar de recuerdos.